Jean Auguste Dominique Ingres: "Tête de Saint Matthieu".
( Paris. Musée du Louvre ).

Ils s’appellent Tanguy, Hamon ou bien Hervé,
Ils sont gais compagnons de Fanch à la peau brune.
Au rythme de la vague ils chantent sous la lune…
Le grand vent s’est levé.



Lucas, lui, s’est couché sous le soleil d’Egypte.
Dans ce pays magique il rêvait de splendeur,
La mort lente eut raison de sa folle candeur,
Le sable fut sa crypte.



Quant à Goulven le blond, poète et médecin,
Il gît sur son grabat, des fièvres la victime.
Son esprit vogue ailleurs, sa plainte avec l’eau rime.
Voici le Raz de Sein.



Marins et capitaine en affrontant la passe,
Font leur signe de croix pour chasser le démon
Qui hurle dans le foc : c’est l’enfer sur le pont,
Mais aucun mât ne casse.



La nuit recule enfin, lasse de violence
Naufragés de la peur, Hervé, Fanch et Hamon,
Devant leurs yeux hagards voient naître à l’horizon
L’aube au cœur du silence.



Ils guettent le Léon, Le Conquet, son abri,
Ce havre de douceur, leur richesse précaire
Qu’ils ne voudraient bannir, pour tous les ors du Caire
De leurs cœurs de proscrits.



Le lourd voilier repu des trésors de sa cale,
Recèle dans ses flancs un hôte demi-dieu,
Le crâne marchandé de l’apôtre Mathieu,
Leur cadeau pour l’escale.



Encore une bordée, et l’on verra le port.
Le cap de Penn ar Bed à fleur d’eau se dessine,
Quand soudain c’est le choc sur la roche assassine !
Le crac vient de bâbord.



A genoux ! C’est la fin, c'est l’engloutissement !
Priez, marins, priez, votre route s’achève !
Vos corps déchiquetés rouleront sur la grève,
Sinistre hébergement.



Mais… quoi donc… cependant ! Sur la mer assagie
La proue glisse tranquille, et chante le gréement !
A la poupe un écueil gît lamentablement,
Fendu en deux … Magie !







Tous sont dans la frayeur quand Goulven s’est dressé :
Ce n’est pas au Malin que l’on doit ce miracle,
C’est Mathieu le martyr qui veut un habitacle
Au champ des trépassés !



Lors donc Tanguy, Hamon saisissent la relique
Pieusement sur la Pointe enterrent leur fardeau,
Confiant aux goélands ce modeste tombeau,
Aux vents d’Ouest, un cantique.



Ils reviendront, plus tard, bâtir une chapelle,
Pierre à pierre ériger la gloire du saint lieu.
Le domaine abbatial ennoblit Saint Mathieu
Dans une ère nouvelle.







Des siècles sont passés, le rêve s’est éteint.
Rien ne résiste au temps, mais la beauté demeure.
Les ruines survivront afin que rien ne meure
Du souvenir lointain.

                                                                                                                                                                                                         Josette Tournerie

                                                                                                                                                                         Février 2007