Depuis  qu' il  ne  prend  plus  la  mer , le  vieux  Morvan  reste  assis  tout  le  jour  sur  le  muret  du  port . Il  fait  partie  du  paysage , comme  le  phare , les  pontons ,  la  guirlande  multicolore  des  filets  qui  sèchent . Immobile , tétant   sa  pipe  le  plus  souvent  éteinte , il  surveille  la  flottille  au  mouillage  comme  un  berger  ses  ouailles . Aucune  tache  de  rouille , aucune  usure  des  cordages  ne  lui  échappe.










                 A  l 'heure  de  la  marée  son  regard  s 'accroche  à  chaque  bateau , à  chaque  étrave  qui  fend  la  mer  en    gerbes     glauques     bordées     d 'argent .       Dix     fois    on  l ' appelle  à  la  soupe , mais  il  est  déjà  loin  au  large , là  où  la  voix  de  sa  vieille  ne  peut  l 'atteindre . Il  prend  enfin  le  chemin  de  la  maison  d 'un  pas  cahotant , sans  reconnaître  les  bosses  du  chemin , comme  s 'il  abordait  en  terre  étrangère .