Photo Anne Delattre ^©

Le surfeur épouse l'écume
S'y love, s'enroule, se perd,
Rejaillit du sel de la mer
Comme un cri sous corne de brume.



Rien n'égale ce goût d'ivresse
Affûté au sel du danger
Quand le corps devient étranger
Dans une fuite d'allégresse.



Sortilège et déferlement !
La flèche du plaisir aiguise
Chacun des sens où se maîtrise
La catapulte de l'instant.



Et l'intime est ce souffle étroit
Qui rase la vague en démence
Remonte en effluve et puissance
Et s'amplifie jusqu'à l'exploit.